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efecto placebo con el logotipo de la consulta y el retrato de la Dra. Ines Augele


El «método Augele»

O: ¿Cómo sabemos realmente si un tratamiento funciona?

Un caballo cojea. Su propietaria le enfría la pata y le aplica una pomada nueva que le han recomendado en la cuadra. En el envase aparecen palabras convincentes como «natural», «de eficacia probada» y «con valiosos extractos de plantas». A la mañana siguiente, el caballo camina mejor. «Esta pomada es fantástica», afirma su propietaria. «¡Ha bastado una sola aplicación!». Quizá tenga razón. Pero quizá el caballo también habría caminado mejor a la mañana siguiente sin la pomada. A primera vista, el efecto placebo parece no tener nada que ver con esta historia. Sin embargo, nos lleva directamente a la cuestión de por qué un tratamiento puede funcionar o, a veces, simplemente parecer que funciona.

Aquí comienza precisamente el problema de la experiencia médica: vemos lo que sucede después de un tratamiento. Lo que no vemos es lo que habría sucedido sin él.

Existen numerosos fenómenos que pueden inducirnos a error. Hoy voy a describir ocho de ellos:

1. La falacia post hoc

Se aplicó la pomada y después el caballo caminó mejor. Por lo tanto, la pomada debe de haber funcionado.

Esta conclusión se denomina post hoc ergo propter hoc: «después de esto, por lo tanto, a causa de esto». Pero no todo lo que ocurre antes es la causa de lo que sucede después. Si por la mañana me pongo unos calcetines rojos y más tarde sale el sol, todavía no he conseguido ningún avance revolucionario en meteorología.

Por tanto, la pregunta decisiva no es: ¿Mejoró después del tratamiento?

Sino: ¿Mejoró a causa del tratamiento?

2. La evolución natural de la enfermedad

Muchas molestias desaparecen por sí solas. Los resfriados remiten, las pequeñas lesiones se curan y un estómago irritado vuelve a calmarse. Un viejo dicho afirma: con medicamentos, la tos desaparece a los siete días; sin medicamentos, en una semana.

Al fin y al cabo, el cuerpo no espera de brazos cruzados a que alguien aparezca con una pomada o una pastilla. Por eso, tratamientos muy diferentes pueden parecer eficaces. Uno confía plenamente en el té de jengibre, otra en las vitaminas y el siguiente en una antigua receta familiar. Todos se sintieron realmente mejor después. Sin embargo, eso todavía no demuestra que mejoraran gracias al tratamiento.

3. Regresión a la media

Muchas molestias fluctúan. Hay días buenos y días malos.

Un tratamiento no suele comenzar en un día cualquiera, sino cuando el dolor es especialmente intenso, la presión arterial particularmente alta o la cojera muy evidente. Sin embargo, después de un valor extremadamente malo suele aparecer otro menos extremo. En estadística, este fenómeno se denomina regresión a la media.

Es algo parecido a lo que ocurre con una nota escolar excepcionalmente mala: es probable que el siguiente examen salga mejor. Y no tiene por qué deberse exclusivamente a la seria conversación que los padres mantuvieron con el alumno.

Quien inicia un tratamiento en el peor momento suele experimentar poco después una mejoría, independientemente de la eficacia real del tratamiento.

4. Placebo y nocebo

Un tratamiento no consiste únicamente en su principio activo. También influyen las expectativas, las experiencias previas, la confianza y la relación terapéutica.

Cuando un paciente espera mejorar, pueden modificarse, entre otras cosas, el procesamiento del dolor, las reacciones de estrés y determinadas funciones del sistema nervioso autónomo. Eso es el efecto placebo.

Pero también existe el llamado efecto nocebo. En este caso sucede lo contrario: las expectativas negativas pueden provocar o intensificar molestias. Ambos términos proceden del latín: placebo significa «agradaré» o, en sentido figurado, «haré bien», mientras que nocebo se traduce como «haré daño».

Quien lee en el prospecto que un medicamento puede causar mareos quizá se levante después con especial cuidado, compruebe su equilibrio a cada paso y descubra de repente una ligera sensación de inestabilidad. Tal vez sea un efecto secundario. Tal vez sea un efecto nocebo. O tal vez se haya levantado demasiado deprisa.

5. El sesgo de confirmación

Tendemos a percibir preferentemente aquello que coincide con nuestras convicciones.

Si la propietaria del caballo está convencida de la eficacia de la pomada, reconocerá cada paso bueno: «¡Mira, hoy camina con mucha más soltura!».

En cambio, los pasos menos buenos pueden explicarse fácilmente: «Hoy el suelo no es adecuado». «El tratamiento necesita más tiempo». «Sin la pomada, seguramente estaría mucho peor».

Los médicos tampoco estamos protegidos frente a este sesgo. Los tratamientos exitosos permanecen fácilmente en nuestra memoria. Los numerosos pacientes en los que apenas ocurrió nada resultan mucho menos memorables.

6. El efecto de expectativa del observador

Las expectativas no solo influyen en nuestros recuerdos, sino también en nuestra manera de observar.

Quien sabe que un caballo ha recibido un tratamiento puede valorar su forma de caminar de manera más favorable que alguien que no lo sabe.

Esto también ocurre en otros ámbitos, especialmente con afirmaciones como: «La piel tiene mejor aspecto». «El paciente parece más relajado». «El niño está más atento». «El caballo se mueve con mayor libertad».

Por eso, los estudios médicos se realizan, siempre que sea posible, de forma «ciega»: ni los pacientes ni las personas que evalúan el resultado del tratamiento deben saber quién recibe el medicamento real y quién recibe un placebo sin principio activo. Así se evita que las expectativas influyan en las molestias percibidas o en la valoración de los resultados.

7. Sesgo de selección y sesgo de supervivencia

En internet pueden encontrarse testimonios entusiastas sobre casi cualquier tratamiento: «¡Después de años de molestias, me curé en tres días!».

Es mucho menos frecuente leer: «Tomé el producto, no noté nada y más tarde olvidé que alguna vez lo había comprado».

Las personas que han tenido experiencias extraordinarias tienden a hablar de ellas con mayor frecuencia. Como consecuencia, observamos una selección distorsionada.

Imaginemos diez caballos que reciben un nuevo complemento alimenticio. En ocho no cambia nada. Poco después, los otros dos caminan mejor. Sus propietarios recomiendan el producto y publican valoraciones entusiastas.

Al cabo de unos meses, pueden encontrarse por todas partes dos historias de éxito. Los ocho fracasos se han vuelto invisibles.

8. La ilusión terapéutica

Los profesionales sanitarios también queremos creer que nuestro tratamiento ha ayudado.

Cuando un paciente se siente mejor después de un tratamiento, nos alegramos y tendemos a atribuir la mejoría a nuestra decisión. Sin embargo, pueden haber intervenido simultáneamente la evolución natural, la regresión a la media, el efecto placebo y nuestras propias expectativas.

Así surge la ilusión terapéutica: sobreestimamos la contribución de nuestro tratamiento a la evolución favorable.

Esto no significa que la experiencia médica carezca de valor. Al contrario: la experiencia ayuda a reconocer evoluciones inusuales, valorar riesgos y aplicar los resultados de los estudios a cada persona concreta.

Pero la experiencia personal solo nos dice inicialmente: después de mi tratamiento, el paciente mejoró.

Un buen estudio, en cambio, intenta averiguar: ¿Mejoró gracias a mi tratamiento?

Para ello se necesitan grupos de comparación, una asignación aleatoria y, siempre que sea posible, un estudio ciego. De esta manera se intenta eliminar los numerosos pequeños autoengaños a los que tanto los pacientes como los médicos somos susceptibles.

La explicación del «método Augele»

Si al día siguiente de mi tratamiento se encuentra, como espero, mucho mejor, por supuesto puede escribirme para contármelo. Me alegraré con usted.

Quizá haya sido el medicamento… quizá mi excelente atención médica… quizá su sistema inmunitario. Probablemente haya sido una combinación de varios factores.

Si se encuentra peor, escríbame también, por favor.

Y si no ha cambiado absolutamente nada, ese mensaje será incluso especialmente valioso desde un punto de vista científico. Porque esos son precisamente los casos que suelen desaparecer de nuestra memoria.

Por tanto, el «método Augele» no consiste en interpretar cada evolución favorable como una prueba de mi genialidad terapéutica. Consiste en alegrarse por el éxito y, aun así, plantearse la pregunta:

¿De verdad he sido yo?

Probablemente podría mejorarse como eslogan publicitario. Sin embargo, como fundamento de una buena medicina, no me parece nada mal.

 

Un cordial saludo,su médica de familia en Mallorca
Dra. Ines Augele

Este artículo también está disponible en alemán!

 

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Instrumentos de una consulta médica de antes: estetoscopio de Pinard, dinamómetro y cronómetro sobre papel amarillo para radiografías.


Cuatro horas de espera y una protección de datos perfecta

Cómo era una consulta médica de antes no lo sé solo por lo que me han contado: crecí en una.
Estaba en nuestra propia casa y, por eso, formaba parte de mi infancia tanto como la cocina o el jardín. Algunas mañanas tenía que abrirme paso entre una larga fila de pacientes que esperaban delante de la entrada. No había citas. Quien quería ver al médico, iba a la consulta… y, si era necesario, esperaba cuatro horas.
Yo conocía los sonidos y las rutinas de la consulta. Cuando estaba delante de la puerta del despacho, percibía por un determinado cambio en la voz de mi padre que la conversación estaba a punto de terminar. Entonces se abría la puerta, llamaban al siguiente paciente y el conocido ritual comenzaba de nuevo.

Hoy, a veces, imagino aquella consulta como un museo. No como un museo con instrumentos especialmente valiosos, sino como un espacio lleno de objetos que entonces eran completamente normales y que hoy han desaparecido casi sin dejar rastro.

Ficheros con protección de datos incorporada

En los ficheros se guardaban las anotaciones manuscritas de los pacientes. La letra de mi padre era extraordinariamente ilegible. Los farmacéuticos apenas lograban descifrar sus recetas y gran parte del contenido de las fichas también permanecía oculto para las empleadas. Así, la consulta contó desde muy pronto con una protección de datos sumamente eficaz, sin necesidad de contraseñas ni permisos de acceso.

De vez en cuando aparecían en las anotaciones comentarios en latín que no estaban destinados ni a los pacientes ni a las empleadas. Todavía recuerdo uno: «Galina spastica». Es bastante descortés, pero despertó en mí un interés duradero por la lengua latina. Creo que podemos perdonárselo a mi padre después de atender a cien pacientes en un lluvioso día de noviembre alemán. 

Por eso, todo aquello que también debían poder leer los demás se dictaba en pequeñas cintas de casete. Una empleada lo pasaba a máquina, recortaba el texto en tiras y las pegaba en las fichas. A este museo imaginario pertenecía también un pesado aparato metálico de color ligeramente verdoso cuyo nombre ya no recuerdo. En la parte superior tenía una tapa bajo la cual se introducía un líquido. Delante había una especie de tira de algodón y, debajo, un rodillo ancho. Con este aparato se transferían el nombre y la dirección del paciente a las recetas. Para cada paciente había en su ficha un soporte de cartón de aproximadamente tamaño DIN A6. En la parte superior tenía una ventana. Allí se fijaba con dos tiras adhesivas una matriz confeccionada a máquina. Con el pesado aparato verde se podían imprimir los datos del paciente sobre la receta haciéndolo rodar. Después de unas veinte recetas, la impresión empezaba a perder nitidez o a emborronarse. Entonces había que escribir una nueva matriz y pegarla en el marco de cartón. He intentado encontrar de nuevo este aparato en internet. Ni siquiera con ayuda de la inteligencia artificial ha sido posible identificarlo con certeza o reconstruirlo de tal manera que yo lo reconociera. 
Quizá haya objetos que, llegado un momento, solo puedan describirse. Uno recuerda su color, su peso y los movimientos necesarios para utilizarlos. Y, sin embargo, un día formaron parte de la vida cotidiana.

El papel amarillo

En nuestro sótano había un vetusto aparato de rayos X. Las películas radiográficas venían envueltas en un bonito papel protector amarillo que no se tiraba después de desenvolverlas. Mi padre mandaba cortarlo para convertirlo en blocs de dibujo para nosotros, los niños. Todavía conservo uno de aquellos blocs.

Consulta médica de antes: muchas cosas se hacían allí mismo

De niña enrollaba torundas, cortaba celulosa, sellaba recetas y realizaba pequeños trabajos para los que podía resultar útil. En el laboratorio había pequeños recipientes con tapones de goma en los que se guardaban productos químicos. Cuando se vaciaban, yo los lavaba y los coleccionaba. Más tarde guardaba en ellos pequeños hallazgos, como las moscas que quería examinar bajo el microscopio.

Para su época, la consulta disponía de una cantidad poco habitual de medios diagnósticos. Tenía laboratorio propio, electrocardiógrafo y electrocardiógrafo de esfuerzo; más adelante llegaron también la ecografía y la ecocardiografía, además del aparato de rayos X del sótano. El personal llevaba dosímetros en la bata, que se enviaban periódicamente para controlar la exposición a la radiación. Tardé algunos años en comprender cómo aquellas placas podían indicar cuánta radiación había recibido quien las llevaba, sin que se pudiera ver cómo se iban llenando. 

En ocasiones, los tres hermanos también examinábamos a nuestras mascotas con el aparato de rayos X. Así quedaron inmortalizados Susu, el conejillo de Indias, y Domino, el conejo. Más tarde, mi hermano revelaba las imágenes en su cuarto oscuro. Por aquel entonces aún no estaba decidido si acabaríamos siguiendo un camino más artístico o uno más científico. En cualquier caso, las radiografías admitían ambas posibilidades.

Durante mis estudios hice mis primeras extracciones de sangre en la consulta. Los pacientes me trataban con benevolencia, pues muchos me conocían desde que era niña. También acompañaba a mi padre en sus visitas domiciliarias. Allí solíamos encontrarnos con ancianas que vivían solas. En sus estanterías había fotografías de toda una familia. Y, en algún lugar entre todas ellas, casi siempre aparecía la imagen de un joven soldado…

Las personas de la sala de espera

La sala de espera también fue cambiando mucho antes de que yo comprendiera que allí estaba contemplando el paso de la historia. Entre los hombres mayores todavía había muchos mutilados de guerra. Algunos tenían una sola pierna y llevaban doblada la pernera vacía del pantalón. De niña consideraba su presencia una parte natural de la vida cotidiana. Pero, en algún momento, aquellos hombres dejaron de estar allí. No hubo un día concreto en el que desaparecieran. Sencillamente fueron disminuyendo poco a poco, hasta que ya no quedó ninguno en la sala de espera.

Al principio todavía había pacientes que habían nacido en el siglo XIX. También ellos fueron disminuyendo, hasta que finalmente murió la última paciente nacida en aquel siglo. Por entonces, que alguien llegara a cumplir cien años todavía era un acontecimiento especial. La sala de espera era un lugar por el que desfilaba el tiempo histórico sin que nadie lo llamara por su nombre.

El primer ordenador

El primer ordenador de la consulta ocupaba casi una habitación entera del sótano. La facturación se realizaba mediante una cinta, algo que por entonces era ultramoderno.

Cuando estaba a punto de terminar el bachillerato, me encomendaron la tarea de introducir en el ordenador los medicamentos y sus precios. En la Rote Liste, el vademécum farmacéutico alemán, estaban marcados los preparados que debían incorporarse. Por entonces empezaba a aumentar la presión sobre los médicos para que respondieran por el coste de sus prescripciones. Al mismo tiempo, apenas había manera de controlar el valor económico de los medicamentos que uno había recetado a lo largo de un trimestre. Así que se creó un sistema propio: medicamento por medicamento y precio por precio.

Mi padre prefería Unix. Allí todo podía configurarse libremente. Uno no estaba sujeto a unos procedimientos predeterminados ni a las ideas de un fabricante de programas informáticos. Cada función podía asignarse a la combinación de teclas que uno quisiera. Sin embargo, no era nada sencillo. Antes incluso de que entregaran el ordenador, ya estaban en casa los manuales de instrucciones: archivadores de tamaño DIN A4 que, colocados uno junto a otro, ocupaban una longitud aproximada de tres metros. Mi padre los estudió uno tras otro con un rotulador fluorescente. Mientras lo hacía, ya iba estableciendo los futuros comandos: «F6 más Control = imprimir receta».

Entonces llegó Windows. Lo que más molestaba a mi padre era todo aquel mundo de imágenes: el ratón, los pequeños signos y los simpáticos iconos sobre los que había que hacer clic. En lugar de decidir por uno mismo cómo debía funcionar el ordenador, ahora había que seguir las imágenes que alguna otra persona había ideado. Para él aquello no suponía una simplificación, sino una pérdida de libertad.

Mi padre llevaba años trabajando con un sistema Unix que había configurado por completo a su gusto. A favor de su postura hablaban tres metros de manuales cuidadosamente estudiados.

A favor de la mía hablaba Windows.

Un cordial saludo,su médica de familia en Mallorca
Dra. Ines Augele

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Dos figuras simbolizan cercanía y distancia en el trabajo con caballos.


Tres respuestas a tres pasos de distancia

Un caballo se aparta y tres personas viven tres historias diferentes

Trabajo con caballos: cercanía y distancia

¿A veces le gustaría reaccionar de otra manera en una relación, pero no se atreve porque no sabe qué ocurriría entonces? Quizá le gustaría quedarse quieto en lugar de ir inmediatamente detrás del otro. Tomar distancia en vez de soportar una cercanía que le resulta incómoda. O simplemente permanecer presente sin tener que hacer algo constantemente para conseguir que el otro se vuelva hacia usted. En la vida cotidiana suele ser difícil probar nuevas posibilidades. Hay demasiado en juego, se despiertan sentimientos antiguos y no podemos prever cómo reaccionará la otra persona. En el trabajo con caballos, precisamente esto puede experimentarse de forma inmediata, como una especie de ensayo: ¿qué ocurre si esta vez no hago automáticamente lo que suelo hacer siempre?

A continuación, tres personas describen una misma situación: una persona se encuentra con un caballo en un espacio abierto. Durante un momento, ambos están atentos el uno al otro. El caballo permanece cerca, quizá orientado hacia la persona, quizá ligeramente de lado. Después gira la cabeza, se vuelve y se aleja unos pasos. No ocurre nada más. El caballo no se suelta bruscamente. No huye. No muestra agresividad. Solo se aleja unos pasos. Y, sin embargo, tres personas viven este momento de tres maneras completamente diferentes.

«No le gusto»

Cuando el caballo se apartó de mí, pensé inmediatamente: Con los demás se queda. Solo se aleja de mí. En cuestión de segundos, aquellos pasos del caballo se convirtieron en una historia sobre mí. Debía de haber hecho algo mal. Quizá no era lo bastante interesante, lo bastante simpática o, sencillamente, no servía para relacionarme con los caballos. Conocía bien esa sensación. En cuanto alguien se distancia, busco la causa en mí. Me pregunto qué hay de malo en mí y qué debería haber hecho de otra manera. Lo que más deseaba era hacer volver inmediatamente al caballo. Así habría sabido que, después de todo, todo estaba bien. Sin embargo, permaneció a unos pasos de distancia.

Y esto es lo que probé:

No intenté hacer volver inmediatamente al caballo. Me quedé quieta e intenté limitarme a percibir lo que realmente estaba ocurriendo. El caballo se había alejado unos pasos. Eso era todo lo que sabía. Quizá había oído algo. Quizá quería moverse. Quizá en ese momento necesitaba más espacio. Tal vez su movimiento no tenía absolutamente nada que ver conmigo. Me di cuenta de la rapidez con la que había interpretado aquella distancia como un juicio sobre mí. Por eso intenté atenerme a lo que realmente podía observar: el caballo se había alejado. Estaba a unos metros de mí. Continuaba tranquilo. No tenía que saber todavía por qué se había ido. Y no tenía que concluir inmediatamente, a partir de su comportamiento, que había algo malo en mí.

«Por fin me deja en paz»

Cuando el caballo se alejó, al principio sentí alivio. En realidad, su cercanía había sido excesiva para mí. El caballo era grande, se movía muy cerca de mi cuerpo y ocupaba mucho espacio. Yo había intentado parecer tranquila y segura, aunque por dentro me sentía incómoda. Cuando se marchó, de repente pude volver a respirar con mayor libertad. Al mismo tiempo, aquel alivio me resultaba desagradable. Al fin y al cabo, había venido para entrar en contacto con el caballo. ¿No debería desear entonces que permaneciera junto a mí? No quería que se notara que necesitaba distancia. Por eso había soportado su cercanía, aunque no me hiciera sentir bien.

Y esto es lo que probé:

Me permití disfrutar inicialmente de aquella distancia. No tenía que hacer volver enseguida al caballo. En lugar de eso, presté atención a qué separación me hacía sentir segura. El caballo permanecía a unos metros. Podía observarlo sin sentirme invadida. Al cabo de un rato noté que mi tensión disminuía. Poco a poco, el alivio dio paso de nuevo a la curiosidad. Decidí dar un paso hacia el caballo. Después me detuve y esperé. El acercamiento se sintió diferente. Ya no tenía que soportar la cercanía ni fingir que me resultaba agradable. Podía participar en la decisión sobre cuánta proximidad era posible para mí en aquel momento.

«Tengo que resultar más interesante»

En cuanto el caballo se alejó, empecé a ofrecerle cosas. Le hablé, me moví, intenté atraerlo y recuperar su atención. Inmediatamente tuve la sensación de que debía hacer algo para conseguir que volviera conmigo. Hice otro movimiento, volví a hablarle y pensé qué podía hacer para despertar su interés. Mientras tanto, el caballo comía un poco de hierba. Cuanto menos reaccionaba, más lo intentaba yo. No quería quedarme allí simplemente sin hacer nada. Sentía que, si no hacía nada, tampoco tenía nada que ofrecerle al caballo.

Y esto es lo que probé:

Dejé de intentar resultar cada vez más interesante. Permanecí presente sin hablarle continuamente ni tratar de mantenerlo ocupado. Al principio resultó extraño. Casi sentía que no estaba haciendo nada. Sin embargo, no me aparté. Permanecí atenta y orientada hacia el caballo. Podía iniciar el contacto y tomar la iniciativa, pero no tenía que ofrecer algo nuevo sin interrupción. El caballo siguió comiendo. En algún momento levantó la cabeza y miró en mi dirección. Tal vez también lo habría hecho si yo hubiera seguido hablando y moviéndome. No podía saberlo. Para mí, lo importante era otra cosa: había soportado aquel momento abierto sin tener que mostrarme especialmente interesante, útil o entretenida.

Tres personas, tres experiencias nuevas

En las tres situaciones, el caballo hizo exactamente lo mismo: se volvió y se alejó unos pasos. Sin embargo, aquel momento contenía una posibilidad diferente para cada persona.

Para la primera persona, la nueva experiencia podría formularse así: alguien puede alejarse de ella sin que por ello pierda valor. No tiene que interpretar inmediatamente el movimiento del otro como un juicio sobre sí misma. Puede observar primero lo que realmente ocurre sin conocer todavía la explicación.

Para la segunda persona, la nueva experiencia podría formularse así: puede necesitar distancia sin interrumpir la relación. No tiene que soportar la cercanía para demostrar su interés o su capacidad para relacionarse. Solo cuando toma en serio su propia necesidad de distancia puede volver a acercarse libremente.

Para la tercera persona, la nueva experiencia podría formularse así: no tiene que ofrecer algo constantemente para merecer estar en relación. Puede permanecer atenta y disponible sin tener que ocuparse continuamente de mantener el contacto, entretener al otro o conservar su interés.

Lo que resulta útil para una persona podría ser precisamente la tarea equivocada para otra. Una puede aprender a no interpretar inmediatamente una distancia como algo personal. Otra necesita darse permiso para crear ella misma más espacio. Una tercera puede probar a permanecer simplemente presente sin tener que ganarse la atención del otro.

Precisamente por eso, en el trabajo con caballos no existe una única reacción correcta, sino la posibilidad de descubrir la respuesta que resulta adecuada para cada persona. La sabiduría necesaria para ello no reside en el caballo ni tampoco en quien acompaña el proceso, sino en la propia persona. El encuentro con el caballo puede hacer visible y perceptible algo que ya existía, pero que quizá todavía no había encontrado una forma de expresarse. En este sentido, el trabajo con caballos es una especie de labor de comadrona: no introduce nada ajeno, sino que ayuda a sacar a la luz la propia verdad interior.

Mi trabajo con personas y caballos

El trabajo con la cercanía, la distancia y las relaciones me acompaña desde hace muchos años. Como médica psicoterapeuta, realicé en Alemania una amplia formación en psicoterapia y trabajé durante mucho tiempo con métodos psicoterapéuticos. Esta experiencia sigue influyendo hoy en mi trabajo médico y también en los encuentros con mis caballos.

El bienestar físico también depende de una buena regulación entre el cuerpo, la experiencia emocional y el sistema nervioso vegetativo. Esta interacción constituye la base de mi actitud médica y de mi trabajo como doctora. Para mí, un enfoque integral no significa añadir a la medicina algo que le sea ajeno, sino percibir las conexiones recíprocas entre las molestias físicas, los sentimientos, las relaciones y la tensión interna.

El trabajo con los caballos puede resultar interesante para las personas que tropiezan repetidamente con límites parecidos en sus relaciones: personas que se sienten rechazadas con rapidez, que tienen dificultades para permitir la cercanía, que apenas perciben sus propias necesidades o que sienten que deben ocuparse continuamente de mantener la relación. Un encuentro conjunto con los caballos también puede abrir nuevas perspectivas a las parejas. No se trata de que el caballo aporte una solución, sino de percibir de manera inmediata la propia experiencia y probar una reacción diferente. Los caballos reaccionan con gran sensibilidad a nuestro lenguaje corporal.Las investigaciones muestran que incluso pueden distinguir, en personas desconocidas, entre una postura corporal abi erta y otra más cerrada o defensiva.

¿Le gustaría experimentar personalmente, o junto con su pareja, qué puede hacerse visible en el encuentro con los caballos? Puede concertar una primera conversación conmigo. Juntos aclararemos qué cuestión desea abordar y si el trabajo con los caballos podría ser adecuado para usted de forma individual o en pareja. Escríbame un correo electrónico.

Puede consultar más información sobre mi trayectoria profesional y mi trabajo aquí: Formación y cualificaciones.

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El asco puede aparecer al tocar una manilla de una puerta


¡Qué asco!

Nota previa: Para los que se incorporan por primera vez a este boletín, y para todos los demás lectores habituales: hoy el tema va a ser contundente; no siempre es así, ¡así que no dejéis de seguirnos!

El hombre que está delante de usted en la caja del supermercado se está hurgando la nariz. No durante mucho tiempo, solo un instante. Cree que nadie lo ha visto. Después apoya ese mismo dedo sobre el terminal para pagar con tarjeta. Ahora le toca a usted y coloca su dedo exactamente sobre el mismo botón. De camino a casa suena su teléfono móvil. Contesta la llamada. Al llegar a casa corta una manzana. Una hora más tarde se frota brevemente un ojo. Al salir vuelve a bajar el picaporte de la puerta. Poco después, su pareja abre esa misma puerta.

No percibe nada de todo esto. Pero quizá, en este preciso momento, algunos microorganismos procedentes de la nariz de un completo desconocido hayan emprendido un viaje con usted.

Bienvenido a un mundo que preferiría no ver.

Y, sin embargo, este viaje no tuvo nada de extraordinario. Hoy mismo se ha repetido incontables veces, no solo con usted. Las bacterias, los hongos y los virus no necesitan billete. Nuestra vida cotidiana es su red de transporte. Y, aun así, no estamos enfermando constantemente.

¿Por qué?

El asco es más rápido que nuestra razón

Probablemente, mientras leía el comienzo, en algún momento pensó: «¡Qué asco!». O incluso lo sintió antes de pensar conscientemente en ello. Eso es precisamente el asco. El asco no es un pensamiento. Es una emoción. Y las emociones funcionan de forma distinta a nuestra razón: son más rápidas. Nuestro rostro se contrae, nos alejamos de inmediato y, a veces, incluso sentimos un nudo en el estómago. Solo después nuestra razón empieza a preguntarse:

¿Realmente era como acaba de parecerme?

Las emociones no preguntan por probabilidades. No están hechas para eso.

Nuestro sentimiento de asco es antiquísimo. Mucho antes de que los seres humanos supieran que existían bacterias o virus, nuestro cerebro ya tenía que decidir de qué era mejor mantenerse alejado. La carne en mal estado, la putrefacción, las heces o las heridas con pus solían estar realmente asociadas a un mayor riesgo. El asco no necesitaba comprender ese riesgo. Solo tenía que conseguir que mantuviéramos la distancia.

¿Por qué el asco y la razón no siempre llegan a la misma conclusión?

Hoy vivimos en un mundo diferente. Sin embargo, nuestro cerebro apenas ha cambiado. Sigue reaccionando a imágenes, olores y experiencias, no a los microorganismos. Y estos no podemos ni verlos ni olerlos. Piense por un momento… en un… moco….Dentro de su propia nariz apenas nos preocupa. En cambio, cuando está en un dedo, muchas personas ya lo encuentran desagradable. ¿Pegado debajo de la mesa de un restaurante? De repente, la mayoría preferiría no volver a tocar esa mesa. Desde un punto de vista biológico, ha cambiado sorprendentemente poco. Lo importante no es solo lo que vemos, sino dónde lo vemos y de quién procede.

Algo parecido ocurre con la saliva.

Nuestra propia saliva apenas nos llama la atención. Pero si, por accidente, bebemos del vaso de un desconocido, muchas veces basta con pensarlo para apartar el vaso inmediatamente. Y ahora piense en un beso con lengua. Solo imaginarlo en el contexto en el que acabo de mencionarlo ya resulta difícil si se intenta verlo como algo romántico y agradable. Sin embargo, el contexto adecuado también puede transformar esta situación en una experiencia positiva.

Nuestro asco hace exactamente aquello para lo que evolucionó. Su función es volvernos cautelosos, no evaluar científicamente cuál es el riesgo real de una infección. De eso se encarga nuestra razón. La razón se pregunta: ¿Puede transmitirse realmente algo aquí? ¿Por qué vía? ¿Con qué probabilidad?
A veces, la emoción y la razón llegan a la misma conclusión. A veces no. Y cuando se contradicen, casi siempre la emoción llega primero.

¿Por qué, aun así, no enfermamos constantemente?

Si el mundo fuera realmente tan peligroso como parecía después del primer apartado, lo lógico sería que estuviéramos enfermos todo el tiempo. Pero no es así. Nuestra piel es mucho más que una simple envoltura. Constituye una barrera muy eficaz. La saliva contiene sustancias capaces de inactivar muchos microorganismos. Las mucosas atrapan a los invasores, los cilios los transportan de nuevo hacia el exterior y el ácido del estómago destruye gran parte de lo que tragamos. Al mismo tiempo, sobre nuestra piel viven miles de millones de microorganismos propios que no ceden voluntariamente su espacio a los recién llegados. Nuestro cuerpo no es un lugar estéril. Es un ecosistema extraordinariamente bien protegido. Por eso, la inmensa mayoría de los encuentros con microorganismos termina antes incluso de que tengan la oportunidad de causar ningún daño. Quedan retenidos en la piel, se secan, son arrastrados por los líquidos del organismo o eliminados por el sistema inmunitario, casi siempre sin que lleguemos a darnos cuenta.
Recordamos sobre todo la infección, la herida que se inflamó o la gastroenteritis. Lo que nunca percibimos son las incontables ocasiones en las que nuestro cuerpo puso fin a esa misma historia antes incluso de que llegara a empezar.

¿Qué significa esto para la higiene?

¿Quiere decir todo esto que la higiene no es importante? Todo lo contrario. Una buena higiene no consiste en intentar evitar cualquier contacto con los microorganismos. Eso sería imposible. Consiste en comprender cuándo existe realmente un riesgo relevante.Lavarse las manos después de ir al baño, antes de curar una herida o al manipular carne de ave cruda tiene todo el sentido. Un quirófano sigue unas normas muy distintas a las de un paseo por el bosque. Nuestro asco no necesita distinguir siempre de forma fiable entre unas situaciones y otras. Su único mensaje es: «¡Ten cuidado!» – El resto lo hace —esperemos— nuestra razón.

¿Puede cambiar el asco?

Sí. Y esta es, quizá, la conclusión más sorprendente de este artículo. El asco es una emoción muy antigua, pero no es inmutable. Nuestro cerebro puede aprender hacia qué dirige esa emoción. Las experiencias, los hábitos y las relaciones cambian aquello que percibimos como agradable o desagradable. Un niño pequeño puede poner mala cara al probar aceitunas o café. Muchos adultos disfrutan de ambos. En algunas culturas, los insectos se consideran un manjar, mientras que en otras provocan rechazo. No ha cambiado la biología, sino el significado que nuestro cerebro y nuestro entorno atribuyen a una situación. El asco nos protege. Y, al mismo tiempo, puede seguir aprendiendo durante toda la vida. 

La historia más interesante de este artículo probablemente no sea la del hombre que estaba delante de usted en la caja del supermercado, sino todo lo que no ocurrió después.

 

Un cordial saludo,su médica de familia en Mallorca
Dra. Ines Augele

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Ilustración de un interruptor con el texto «¡Siente deseo!». El deseo sexual no puede activarse como un interruptor.


¡Siente deseo!

¡Ruborízate ahora! ¡Pon la piel de gallina ahora mismo! ¡Empieza a sudar! ¡Haz que tu corazón lata más deprisa! ¡Relájate inmediatamente! ¡Duérmete ahora mismo! ¡Sé espontáneo!

¡Siente deseo!

Todas estas órdenes tienen algo en común: cuanto más intentamos obedecerlas directamente, peor funcionan. No es porque seamos torpes. Es porque intentamos controlar algo que escapa a nuestra voluntad. Nadie decide ruborizarse. Nadie decide quedarse dormido. Y cualquiera que haya pasado una noche intentando desesperadamente conciliar el sueño sabe que precisamente ese esfuerzo suele impedirlo. ¿Por qué pensamos entonces que precisamente la última orden debería funcionar?
Con el deseo sexual solemos comportarnos como si fuera una decisión. Cuando no aparece, buscamos el problema en nosotros mismos o en nuestra pareja. Creemos que deberíamos relajarnos más, soltarnos más o simplemente esforzarnos más. Desde el punto de vista médico, sin embargo, esto es un malentendido.

El deseo sexual no nace en la corteza cerebral

Cuando hablamos del cerebro, la mayoría pensamos en la corteza cerebral: la parte con la que planificamos, analizamos, tomamos decisiones y resolvemos problemas. Gracias a ella podemos leer este artículo o planificar nuestras próximas vacaciones. Sin embargo, no es el centro de control de los procesos corporales de la excitación sexual.
Esa función corresponde a otras regiones más profundas del cerebro. Trabajan en estrecha colaboración con el sistema nervioso autónomo y responden a la información que reciben continuamente del cuerpo y del entorno: ¿cómo respiramos?, ¿cuál es nuestro nivel de tensión muscular?, ¿cómo se siente una caricia?, ¿percibe el cuerpo seguridad?
De la interacción entre todos estos procesos surgen las condiciones físicas necesarias para que aparezca la excitación sexual. Por eso, cuando intentamos resolver este „problema“, recurrimos automáticamente a la parte del cerebro que hemos aprendido que sirve para resolver problemas: la corteza cerebral.

Relájate – Siente deseo – Suéltate – Funciona

Y la corteza cerebral entiende perfectamente todas esas órdenes. Puede tomar decisiones. Puede desear algo. Puede decidir, por ejemplo, que hoy quiere tener relaciones sexuales. Lo que no puede decidir es que aumente el riego sanguíneo de los órganos sexuales, que el pene tenga una erección o que la vagina se humedezca. Muchos hombres no consiguen una erección a pesar de desear tener relaciones sexuales. Muchas mujeres experimentan que, a pesar de ese mismo deseo, su vagina no se humedece. Ambos pueden desearlo profundamente. Pero el cuerpo no responde.

El deseo sexual no obedece órdenes

No se trata de falta de voluntad. Tampoco demuestra falta de amor o de atracción hacia la pareja. Lo que demuestra es que los sistemas corporales que hacen posible la excitación sexual no responden a órdenes. Y si esto es así, surge una pregunta mucho más interesante:

¿Cómo podemos llegar entonces a esos centros cerebrales?

Si no responden a órdenes, debe existir otro camino. Un camino que no pase por el control consciente, sino por las señales que el cuerpo envía constantemente al cerebro. El deseo sexual necesita otras condiciones. Aquí es precisamente donde entra en juego el enfoque sexocorporal (Sexocorporel). Parte de la idea de que estos sistemas reguladores, que funcionan de manera inconsciente, no pueden modificarse mediante un esfuerzo de voluntad, sino a través de la percepción del propio cuerpo. A esto se le llama autocentración (autocentrage). 
En realidad se trata de algo muy sencillo: dirigir primero la atención hacia la propia experiencia corporal. Hacia la respiración. La temperatura de la piel. El contacto del cuerpo con la superficie sobre la que estamos apoyados. Esas pequeñas sensaciones que normalmente pasan desapercibidas. Al principio no para provocar deseo, sino para volver a percibir el propio cuerpo. Al hacerlo, cambia la información que los centros cerebrales más profundos reciben continuamente desde el cuerpo. La respiración se vuelve más libre, la tensión muscular innecesaria puede disminuir, las caricias se perciben con mayor intensidad y el sistema nervioso autónomo puede entrar en un estado que permita que la excitación sexual aparezca.

Lo paradójico es que, en el momento en que dejamos de intentar fabricar el deseo, solemos crear por primera vez las condiciones para que pueda surgir.

El origen del deseo sexual es complejo. Comienza en el cerebro e implica numerosos procesos. Pero para que ese deseo se convierta en una excitación físicamente perceptible, también es necesario que aumente el flujo sanguíneo hacia los órganos sexuales. Sin estas respuestas del sistema nervioso autónomo no hay erección, ni lubricación vaginal y, por tanto, tampoco una excitación sexual perceptible desde el punto de vista físico.

Ahora probablemente mire la imagen del principio de este artículo de otra manera.

El dedo sobre el interruptor representa nuestro deseo de poder „encender“ el deseo sexual. Sin embargo, el cuerpo funciona siguiendo otras reglas. Espero que, al leer este artículo, haya hecho „clic“. – 
Y para el resto…no necesita ningún interruptor.

¿Este artículo ha despertado su curiosidad?

En la página web de mi marido encontrará más información sobre el enfoque sexocorporal, así como numerosos artículos relacionados con la sexualidad y la vida en pareja: www.sexonanz.ch

Si lo desean, también ofrecemos sesiones conjuntas para parejas sobre sexualidad, en las que combinamos perspectivas médicas, psicológicas y sexocorporales.

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Un cordial saludo,su médica de familia en Mallorca
Dra. Ines Augele

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Aficionados de España y Argentina celebran o sufren un gol, mostrando cómo las emociones se expresan a través del cuerpo.


¡Un gol. Millones de emociones!

Si usted es uno de los lectores fieles de mi boletín, probablemente esté leyendo estas líneas antes de la final del Mundial. En ese caso, naturalmente, todavía no sabe cómo terminará la noche.

Todavía no sabe si continuará leyendo este artículo con una sonrisa o con los hombros caídos.

¿Cómo terminará su domingo por la noche?

🟢 Si gana su selección – aquí comienza la alegría → siga leyendo aquí.

🔴 Si pierde su selección – aquí comienza la decepción → siga leyendo aquí.

Y si en este momento está pensando: «No me interesa en absoluto el fútbol», quédese un momento más.

Porque, en realidad, este artículo no trata del fútbol. Trata de nosotros, de nuestro cuerpo y de cómo hace visibles nuestras emociones.

Minuto 90. Penalti.

De repente, el estadio queda en silencio. Decenas de miles de personas contienen la respiración al mismo tiempo. Algunas se llevan las manos a la boca; otras ya no son capaces ni de mirar. En el sofá, alguien se desliza hasta el borde del asiento; un niño esconde la cara detrás de un cojín, aunque sigue mirando con curiosidad entre los dedos.

La persona encargada de lanzar el penalti coloca el balón. Da unos pasos hacia atrás. Se incorpora. Respira profundamente. Relaja una vez más los hombros. Comienza la carrera. Un disparo. ¡Gol!

En apenas unos instantes, el cuerpo de millones de personas cambia: unos saltan de alegría, otros se derrumban. Algunos gritan de felicidad, otros de desesperación. Unos ríen, otros lloran. Y otros, simplemente, se quedan completamente en silencio.

¿Cómo puede un solo balón provocar tanto?

Porque las emociones no nacen únicamente en nuestra mente: en cuestión de segundos invaden todo nuestro cuerpo. El corazón late más deprisa, la respiración cambia, los músculos se tensan, las pupilas se dilatan y toda nuestra atención se concentra en lo que está ocurriendo. A través del sistema nervioso autónomo, nuestro cerebro prepara a todo el organismo para aquello que considera importante en ese momento.

No solo tenemos emociones.

Las encarnamos.

🟢 Mi selección ha ganado

Entonces probablemente usted sea una de las personas que acaba de ponerse en pie de un salto.

Quizá haya levantado los brazos, abrazado a la persona que tenía al lado o gritado de alegría. Tal vez se haya reído. Quizá haya sentido lágrimas en los ojos. O tal vez note que su corazón sigue latiendo con fuerza o se dé cuenta ahora de que durante el penalti había contenido la respiración.

Quizá solo existió ese sentimiento abrumador: ¡Sí!

Nada de eso fue una decisión consciente.

Mucho antes de que el pensamiento «¡Hemos ganado!» llegara realmente a su conciencia, su sistema nervioso autónomo ya había preparado a su cuerpo para la alegría. El ritmo cardíaco y la respiración se aceleran, la musculatura se tensa y todo el organismo entra en estado de activación.

No solo nos alegramos: nuestro cuerpo también se alegra.

🔴 Mi selección ha perdido

Entonces quizá a su alrededor todo haya quedado en silencio.

Puede que sus hombros hayan caído. Tal vez siga mirando la pantalla o ya la haya apagado. Quizá note un nudo en la garganta, una presión en el pecho o simplemente una sensación de vacío. Algunas personas gritan su desesperación; otras son incapaces de pronunciar una sola palabra. Los niños suelen llorar sin contenerse, mientras que los adultos intentan ocultar su decepción.

Quizá su primer pensamiento haya sido simplemente: ¡No!

Tampoco eso lo eligió usted.

Mucho antes de que el pensamiento «Hemos perdido» terminara de formarse, su cuerpo ya había reaccionado. El ritmo cardíaco, la respiración, la tensión muscular y la postura corporal cambian en cuestión de segundos.

La decepción no es solo un sentimiento: también se manifiesta en todo el cuerpo.

Con independencia del apartado que haya leído, a partir de aquí continuamos todos juntos.

Porque, por muy diferentes que se sientan la alegría y la decepción, el cuerpo pone en marcha inicialmente procesos biológicos muy parecidos.

El lenguaje del cuerpo: por qué la alegría y la desesperación a veces se parecen tanto

La próxima vez que vea un partido de fútbol, haga un pequeño experimento: apague el sonido.

De repente resulta sorprendentemente difícil distinguir algunas emociones.

Un aficionado abre la boca de par en par. Tiene los puños cerrados. Todo su cuerpo está tenso.

¿Está gritando de alegría? ¿O es un grito de desesperación?

A primera vista, ambas situaciones pueden parecer casi iguales. Sorprende, ¿verdad? En realidad, nuestro cerebro no procesa las emociones como si estuvieran guardadas en compartimentos separados. La alegría, el miedo, la ira, la sorpresa o la desesperación surgen en regiones cerebrales estrechamente interconectadas y con frecuencia utilizan los mismos programas corporales.

Por eso, el primer paso suele ser el mismo: el sistema nervioso autónomo activa el cuerpo. El corazón late más deprisa, la respiración se intensifica, la musculatura se tensa y toda la atención se dirige hacia lo que está ocurriendo.

Solo después nuestro cerebro interpreta la situación: ¿el gol ha sido para nosotros o contra nosotros? ¿Existe un peligro? ¿O acabamos de vivir un éxito extraordinario?

Solo esa valoración determina si esa misma activación corporal se experimenta como alegría, desesperación, miedo o ira. El cuerpo aporta primero la energía; el cerebro le da su significado.

El lenguaje del cuerpo: por qué las emociones son contagiosas

Pero la historia no termina ahí.

Se marca el gol. El primer aficionado salta. Levanta los brazos y grita de alegría. Fracciones de segundo después, las personas que lo rodean también se ponen en pie. Desconocidos se abrazan, ríen, cantan y celebran juntos. De repente, una multitud de individuos se convierte en una sola emoción compartida.

Nuestra alegría no depende únicamente del acontecimiento en sí, sino también de las personas que nos rodean. Nuestro cerebro observa continuamente las expresiones faciales, la postura corporal, la voz y los movimientos de los demás. En este proceso participan, entre otros, las llamadas neuronas espejo. Nos ayudan a comprender las acciones y, probablemente, también las emociones de otras personas. Lo más probable es que formen parte de una red mucho más amplia que hace posible la empatía y la compasión.

Esta capacidad es antiquísima. Mucho antes de que los seres humanos pudieran hablar, comprender rápidamente el lenguaje corporal de los demás era una cuestión de supervivencia.

Si, de repente, varias personas levantaban la vista asustadas, se quedaban inmóviles o echaban a correr, no había tiempo para discutir. Quien primero preguntaba «¿Por qué corréis?» posiblemente ya había perdido.

También hoy podemos observarlo en el reino animal. Cuando un caballo de una manada levanta bruscamente la cabeza, orienta las orejas o sale huyendo, los demás suelen reaccionar en cuestión de instantes, mucho antes de haber descubierto por sí mismos la causa.

Esta rápida transmisión de la atención puede salvar vidas, pero también puede hacer mucho más.

No solo compartimos el peligro y la desesperación; también compartimos la alegría. Así es como nuestras emociones nos unen. Al final, el trofeo solo lo levanta un equipo. ¡Las emociones de esa noche nos pertenecen a todos!

Por cierto:

Quien quiera observar este lenguaje del cuerpo fuera de un estadio de fútbol también puede hacerlo con los caballos. Ellos no juegan al fútbol, pero cuando se trata de percibir el lenguaje corporal y reaccionar a los cambios más sutiles de quienes tienen delante, son unos maestros extraordinarios.

→ Más información sobre el lenguaje del cuerpo y mi trabajo con caballos

 

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Dra. Ines Augele

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Ilustración de la historia del tratamiento de heridas desde la antigüedad hasta la cicatrización húmeda moderna, con miel, orina, vino, plantas medicinales y apósitos modernos.


Tratamiento moderno de las heridas

¿Dejar que la herida «respire» o cubrirla con un apósito?

El consejo de «¡Déjala al aire!» sigue estando muy extendido. Sin embargo, el tratamiento de las heridas ha cambiado radicalmente en los últimos 3.500 años. Algunos métodos antiguos estaban sorprendentemente adelantados a su tiempo; otros han quedado completamente superados. La historia de la cicatrización demuestra de forma impresionante cómo ha evolucionado el conocimiento médico.

De la miel a la orina: los primeros tratamientos de las heridas

Los antiguos egipcios ya observaron que algunas heridas cicatrizaban mejor cuando se cubrían con miel. En aquella época nadie sabía por qué ocurría. Hoy conocemos la explicación: la elevada concentración de azúcar extrae agua de las bacterias e inhibe su proliferación. Además, la miel mantiene la herida húmeda y contiene sustancias antibacterianas naturales.

Por este motivo, la miel medicinal especialmente procesada sigue utilizándose hoy en determinadas heridas, aunque únicamente como producto sanitario certificado y no como la miel común del supermercado.

Junto a la miel se empleaban muchos otros tratamientos. Las heridas se limpiaban con vino, vinagre o preparados de hierbas. Durante siglos también se utilizó la orina para limpiar heridas. Desde la perspectiva actual puede parecer extraño, pero tenía una explicación razonable: la orina fresca de una persona sana suele contener muy pocos microorganismos patógenos y urea, una sustancia que puede ayudar a reblandecer ligeramente el tejido muerto.

Sin embargo, no existen pruebas científicas sólidas de que la orina mejore la cicatrización. En la actualidad, las soluciones estériles para irrigación de heridas o el suero fisiológico son claramente la mejor opción.

Del «buen pus» a la medicina moderna

Durante la Edad Media incluso se consideraba que el pus era un signo de buena cicatrización. Se hablaba del pus bonum et laudabile, es decir, el «pus bueno y digno de elogio».

Hoy sabemos que el pus está formado por glóbulos blancos muertos, bacterias, restos de tejido y líquido procedente de la herida. Su presencia indica que el sistema inmunitario está luchando contra una infección bacteriana.

Sin embargo, no toda secreción amarillenta es pus. Las heridas recientes suelen producir un líquido transparente o ligeramente amarillento, llamado exudado. Este forma parte del proceso normal de cicatrización. En cambio, una secreción espesa, turbia o con mal olor debe ser valorada por un médico.

El gran punto de inflexión llegó en el siglo XIX. En 1847, Ignaz Semmelweis demostró que la desinfección rigurosa de las manos reducía drásticamente las infecciones mortales. Poco después, Louis Pasteur demostró que los microorganismos causaban enfermedades. Sobre esta base, Joseph Lister desarrolló la cirugía antiséptica. Por primera vez se comprendió por qué se infectaban las heridas y cómo podía evitarse.

¿Por qué durante tanto tiempo se dejaron las heridas al aire?

A pesar de estos descubrimientos, durante mucho tiempo se siguió creyendo que las heridas debían secarse y «respirar». Esta idea tenía una explicación lógica.

Antiguamente no existían apósitos estériles ni materiales transpirables. Un vendaje húmedo y contaminado podía favorecer realmente la proliferación de bacterias. Por ello, en muchas ocasiones era más seguro dejar la herida descubierta.

Todo cambió en 1962, cuando el biólogo británico George D. Winter demostró que las heridas limpias cicatrizan mucho más rápido en un ambiente húmedo controlado que cuando se dejan secar. Este descubrimiento revolucionó la medicina de las heridas en todo el mundo.

Un ambiente húmedo favorece la cicatrización

Todavía hoy muchas personas creen que las bacterias o los hongos proliferan especialmente bien en una herida húmeda. En realidad, el problema no es la humedad, sino la suciedad, el tejido muerto o los vendajes inadecuados.

Por ello, los apósitos modernos crean un ambiente húmedo controlado. Absorben el exceso de exudado, permiten el paso del vapor de agua y del oxígeno y, al mismo tiempo, protegen la herida frente a nuevos microorganismos. Gracias a ello, muchas heridas cicatrizan más deprisa, duelen menos y suelen dejar cicatrices más pequeñas.

La piel nueva se forma en los bordes de la herida. Desde allí, las células superficiales de la piel avanzan lentamente para cubrirla, mientras el organismo produce nuevo tejido conjuntivo y pequeños vasos sanguíneos. Una costra gruesa puede dificultar este proceso y retrasar la cicatrización.

Remedios naturales: ¿qué sabemos hoy?

Muchas personas siguen recurriendo a preparados de origen vegetal. Sin embargo, en el caso de la caléndula y del árnica no existen pruebas científicas convincentes de que aceleren la cicatrización de heridas abiertas. Además, ambas pueden provocar dermatitis de contacto, especialmente sobre piel lesionada, cuya barrera protectora ya está alterada.

Respecto al aloe vera, algunos estudios muestran resultados positivos en lesiones superficiales de la piel. No obstante, la evidencia científica sigue siendo contradictoria, por lo que actualmente no puede hacerse una recomendación general.

¿Qué puede hacer usted?

La mayoría de las heridas superficiales y pequeños cortes cicatrizan sin problemas si se tratan correctamente.

  • Limpie la herida con agua corriente limpia o con suero fisiológico.

  • Retire cuidadosamente la suciedad y los cuerpos extraños visibles.

  • Si es necesario, desinfecte la herida una sola vez.

  • Cúbrala posteriormente con un apósito adecuado.

  • Cambie el apósito cuando esté sucio o húmedo.

Debe acudir al médico si la herida es profunda o está abierta, si ha sido causada por una mordedura de animal o de persona, si está muy contaminada, contiene cuerpos extraños o aparecen signos de infección como aumento del enrojecimiento, hinchazón, dolor, pus o fiebre. Además, tras cualquier lesión conviene comprobar que la vacunación contra el tétanos esté al día.

Una mirada al futuro

La evolución de la medicina de las heridas está lejos de haber terminado. En la actualidad ya se utilizan injertos cutáneos y sustitutos artificiales de la piel para tratar lesiones extensas. Al mismo tiempo, se investiga el desarrollo de apósitos bioactivos, factores de crecimiento y terapias con células madre que podrían mejorar aún más la cicatrización en el futuro.

Confiar en la extraordinaria capacidad de nuestro cuerpo

A pesar de todos los avances tecnológicos, de los innovadores apósitos y de los nuevos tratamientos, una realidad permanece inalterable: la mayor parte del trabajo de cicatrización no la realiza el vendaje ni el médico, sino su propio organismo.

En cuestión de segundos detiene una hemorragia. En pocas horas comienza la respuesta inmunitaria. El tejido muerto se elimina, se forman nuevos vasos sanguíneos y las células de la piel van cerrando la herida paso a paso. Todos estos procesos, extraordinariamente complejos, se desarrollan de manera perfectamente coordinada millones de veces cada día y, hasta hoy, ninguna terapia médica ha conseguido reproducirlos por completo.

Por ello, la misión de la medicina moderna no consiste en sustituir la capacidad de autocuración del organismo, sino en crear las mejores condiciones posibles para que este pueda llevar a cabo su trabajo sin interferencias.

Esta es probablemente la enseñanza más importante de 3.500 años de historia del tratamiento de las heridas: la terapia más impresionante la posee cada persona en su propio cuerpo. La medicina puede prevenir infecciones, aliviar el dolor, tratar complicaciones y ofrecer las mejores condiciones para la cicatrización. Pero la auténtica reparación del tejido la realiza nuestro organismo, y sigue siendo superior a cualquier tecnología médica, por sofisticada que sea.

Quizá ahora vea con otros ojos la herida con la que comenzaba este artículo. Una costra bonita no siempre significa que la herida esté cicatrizando de la mejor manera posible. En ocasiones, simplemente nos recuerda cuánto hemos aprendido sobre cómo ayudar al cuerpo a aprovechar aún mejor su extraordinaria capacidad de autocuración.

 

Algunos enlaces de interés sobre este tema:

¿Tiene dudas sobre una herida o no está seguro de si está cicatrizando correctamente?

Estaré encantada de asesorarle en mi consulta en Mallorca o mediante una consulta médica por videollamada.

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Dra. Ines Augele

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alcohol en España: ilustración en estilo cómic de una botella de vino con un genio que sirve una copa


Una copa – un ritual – una droga

Solo tengo mala fama allí donde ya he terminado mi trabajo. En bancos de parque, en urgencias, en unidades de desintoxicación, en rostros que se han vuelto demasiado rojos y en manos que por la mañana ya no consiguen quedarse quietas. Allí me reconocen. Allí soy desagradablemente visible, desagradablemente sincero, desagradablemente lejos de cualquier buen marketing. Pero ese no es mi terreno preferido. Yo trabajo con más finura.

Prefiero sentarme allí donde no me temen, sino que quieren volver a servirme. En terrazas, en copas grandes, entre dos platos de una comida larga, en la cocina, cuando por fin los niños duermen, en el aperitivo del domingo, en la sobremesa que se alarga, en la barra del bar de siempre, en bodas, en comuniones, en fiestas del pueblo, en cenas de Navidad, en el último resto de una jornada larga y en los primeros veinte minutos de una cita malograda. No aparezco como droga. Aparezco como alivio, como recompensa, como cultura, como pertenencia, como eso que, después de un día así, uno realmente se ha ganado.

No envidio a otras drogas. La cocaína es demasiado ruidosa. La heroína, demasiado desoladora. La nicotina ya huele a mala conciencia. Yo, en cambio, he conseguido convertirme en España en algo que no solo se tolera, sino que se ofrece. No me esconden. Me sirven.

Entre los cultivados ni siquiera tengo que esforzarme demasiado. Allí me basto con una copa grande. Hablo de aromas, no de gramos de alcohol; de añadas, no de dependencia; de estilo de vida, no de valores hepáticos. Me decantan, me comentan, me ponen frente a la cerveza de los otros como si yo no fuera la misma sustancia, sino una versión moralmente superior de mí mismo. Resulta asombroso lo inofensivo que puede parecer un veneno cuando se sirve en cristal y se acompaña de una explicación solemne sobre la uva, la tierra y la temperatura exacta.

Entre los agotados llego de forma más sencilla. Allí soy, simplemente, lo que pone fin al día. La cerveza al salir del trabajo, el vino para bajar revoluciones, la copa porque por fin los niños duermen. Mis aliados más fieles no son los excesivos. Son los cansados. Los que por la noche solo quieren bajar el volumen, los que no quieren celebrar, sino desconectar. Ni siquiera tengo que prometerles gran cosa. Un poco de calma basta.

Hay además un grupo que cae en mis manos con especial fiabilidad. Me refiero a los que llevan años cargando con algo dentro que no desaparece del todo. Una inquietud, quizá. Una vieja herida. Una vergüenza para la que no tienen un buen nombre. Una tensión en el cuerpo que ni siquiera en vacaciones afloja. Con ellos no tengo que hacer gran cosa. No tengo que volver nada más bonito, ni más festivo, ni más sociable. Basta con que vuelva más opaco lo que se ha vuelto demasiado afilado. Con que ceda la presión en el pecho, con que los pensamientos dejen de sonar tan alto, con que durante unas horas uno no se note tanto a sí mismo. Algunos a eso lo llaman relajarse. Yo lo llamo el arte de bajar los sentimientos justo lo suficiente como para poder soportarlos.

Entre los sociables soy, de todos modos, insustituible. Para los tímidos soy valor, para los tensos soltura, para los grupos la entrada tácita. Ayudo a tutearse, a reír, a aguantar a personas que, sin mí, resultarían bastante menos soportables. A eso lo llaman vida social. Yo lo llamo fidelización del cliente.

Donde más me gusta estar es en las familias. No porque allí me reciban de forma tan abierta. Al contrario. En las familias tengo que moverme con cuidado. Los niños tienen un fino instinto para detectar lo que yo cambio en una habitación. El volumen de la voz. La irritabilidad. La frase «papá/mamá no lo dice en serio». La copa que siempre se llena un poco de más. La noche de la que nadie vuelve a hablar a la mañana siguiente. Los niños rara vez me viven como una sustancia química. Me viven como una atmósfera. Como oscilaciones del humor, como imprevisibilidad, como olor, como una escena vergonzosa, como una discusión que de pronto se tuerce, como una ternura exagerada que no tranquiliza, sino que inquieta. Y, por supuesto, aprenden muy pronto hasta qué punto soy normal. Que en las comidas familiares me siento en la mesa como algo completamente natural, que se brinda conmigo, que los adultos se me sirven unos a otros como si yo fuera algo inofensivo, familiar, casi cuidadoso. En las familias no necesito ningún exceso. Me basta un puesto fijo en la vida cotidiana.

Naturalmente, también me quedo con aquellos en quienes ya he perdido el disfraz. Los que beben por la mañana. Los que pierden el trabajo. Los que acaban en urgencias o esperando una desintoxicación. Pero ellos no son mi obra maestra. Mi obra maestra son los otros. Los que miran a esas personas y están convencidos de no tener nada en común con ellas. La mujer que necesita su vino para dormirse. El hombre con sus tres cervezas, que nunca contaría como tales, porque al fin y al cabo son solo cervezas. La pareja que bebe cada noche y, precisamente por eso, se asegura mutuamente de que todo está en orden. Y me justifican todavía mientras sirven. ¿Qué más se puede pedir?

Si se me mira sin romanticismo, soy un producto de una versatilidad asombrosa. Aumento el riesgo de cáncer, daño hígados, corazones y nervios, le complico a algunos de mis seguidores más fieles la tarea de dejarme y me encargo de que consultas de medicina de familia, urgencias, psicoterapias y familias tengan bastante que hacer conmigo. Pongo a la gente en situaciones en las que, a la mañana siguiente, preferirían no recordar demasiado bien lo que dijeron, hicieron o prometieron. Favorezco la violencia cuando cae la inhibición y lo único que queda es la rabia. Mantengo despiertos a niños que hace rato deberían estar dormidos, y a adultos en ese estado de alerta que, en muchas familias, todavía pasa con sorprendente facilidad por una noche normal. Al sistema sanitario también le cuesto una pequeña fortuna, por no hablar de los costes sociales. Pero tampoco hay que exagerar: mientras en España aparezca en la copa adecuada, sobre la mesa adecuada y en la compañía adecuada, la gente seguirá prefiriendo llamarme placer antes que droga.

Durante mucho tiempo, además, estuve rodeado de un relato encantador. Se decía que un poco de mí quizá ni siquiera era tan malo. Una copa de vino para el corazón. Un poco de dieta mediterránea para los vasos sanguíneos. No demasiado, claro, pero sí lo suficiente como para poder seguir queriéndome con la conciencia tranquila. Disfruté mucho de aquellos años. Resulta agradable cuando una sociedad no solo se permite su droga, sino que además le atribuye un beneficio médico.

Ahora las cosas se han vuelto más sobrias. Incluso el Ministerio de Sanidad, que durante años convivió con una cultura bastante indulgente conmigo, se ha vuelto notablemente claro. No existe una cantidad segura. No existe una cantidad beneficiosa para la salud. Quien no me bebe no tiene, desde un punto de vista médico, ningún motivo para empezar. Y quien me bebe no le hace ningún favor a su cuerpo solo porque yo proceda de uvas en lugar de grano, o porque me sirvan junto a una buena comida. Podría decirse que es una actitud un poco ingrata. Yo diría que innecesariamente sobria.

La pregunta favorita de mi clientela sigue siendo, por supuesto, esta: ¿cuánto está bien? ¿Una copa? ¿Dos? ¿Solo los fines de semana? ¿Solo vino? ¿Solo con la comida? Entiendo esa necesidad. A los seres humanos les gustan los números que los absuelven. Un límite por debajo del cual el riesgo pueda volver a convertirse en costumbre, sin tener que seguir pensando demasiado en él. Me temo que tengo que decepcionar. No existe ningún beneficio para la salud. Tampoco una cantidad exenta de riesgo. Cuanto menos, mejor. Todo lo demás no es una medida de salud, sino una decisión personal a favor de un riesgo al que culturalmente se le ha puesto una decoración asombrosamente bonita.

Y precisamente por eso sigo desenvolviéndome tan bien en España. No es que yo sea especialmente taimado. Simplemente aquí se me permite resultar útil: como consuelo, como recompensa, como sociabilidad, como cultura, como final de jornada, como ritual familiar, como verano, como adultez servida en una copa. La droga más banalizada rara vez es la que vive en los márgenes de una sociedad. Casi siempre es la que hace tiempo se ha sentado en su centro. Y, si la noche sale bien, todavía hay alguien que levanta la copa por mí.

 

 

 

 

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Dra. Ines Augele

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Ilustración sobre las citas médicas en Alemania: un médico y un paciente en consulta, símbolo de presión de tiempo, prioridades y conflictos de objetivos en la medicina.


El tabú de las prioridades

Por qué las citas médicas en Alemania son cada vez más breves

Por qué las citas médicas en Alemania son cada vez más breves no tiene que ver solo con la organización o con la falta de médicos. Detrás hay conflictos de objetivos, recursos escasos y un sistema sanitario que infravalora precisamente la medicina conversada.

Una mujer de 88 años acude a la consulta por una falta de aire cada vez mayor. La medicina moderna puede ofrecerle mucho: tomografía computarizada, ecocardiografía, cateterismo cardíaco, citas con especialistas, nuevos medicamentos y otros procedimientos diagnósticos están, en principio, a su disposición. Pero antes de hablar de pruebas, surge otra pregunta: ¿cuál es en realidad el objetivo?

¿Quiere esta mujer vivir el mayor tiempo posible? ¿Quiere conservar la mayor autonomía posible? ¿Quiere evitar nuevos ingresos hospitalarios? ¿Quiere sobre todo tener menos disnea? ¿Quiere quedarse en casa? ¿O simplemente quiere morirse? Estas preguntas no las responde ni un TAC. Ni una analítica. Ni una guía clínica.

Que una nueva prueba diagnóstica tenga sentido o no depende, en último término, de qué objetivo ocupa el primer plano en esa situación concreta. Y precisamente aquí empieza, para mí, una discusión que en Alemania apenas se mantiene de forma abierta. Que las citas médicas en Alemania sean cada vez más breves también tiene que ver con un problema político de fondo: desde hace años se transmite la impresión de que en el sistema sanitario todo debería ser posible para todos, toda prueba diagnóstica, toda terapia, toda atención especializada, sin apenas límites y, a ser posible, para cualquiera. Al mismo tiempo, ese sistema está sometido a estrictas limitaciones económicas. Los presupuestos son finitos, el tiempo de conversación apenas se remunera, los contactos médicos se pagan de forma estandarizada y las promesas políticas crecen más deprisa que los recursos con los que habría que cumplirlas.

Sin embargo, la escasez forma parte de la vida. El tiempo es limitado. El dinero es limitado. El personal es limitado. También las posibilidades de un sistema sanitario son limitadas. El problema no es que los objetivos de la medicina sean confusos. Naturalmente, la medicina debe salvar vidas, aliviar el sufrimiento, preservar la autonomía, mejorar la calidad de vida y acompañar a las personas también en un buen final de vida. El problema es que esos objetivos no siempre pueden realizarse al mismo tiempo y no en la misma medida para todos.

Un tratamiento puede prolongar la vida y, al mismo tiempo, reducir la calidad de esa vida. Un diagnóstico exhaustivo puede ser médicamente posible, pero llenar la vida de una persona mayor de ingresos hospitalarios, tiempos de espera y hallazgos angustiosos sin que al final le aporte un verdadero beneficio. Una terapia muy costosa puede ayudar a un paciente concreto y, a la vez, consumir recursos que faltarán en otro lugar. Precisamente en ese punto empieza la priorización. Y precisamente en ese punto la discusión en Alemania se vuelve incómoda.

Porque mientras se siga actuando como si un sistema sanitario pudiera poner a disposición de cualquier paciente, en cualquier momento, cualquier prestación razonable en toda su amplitud, no hace falta hablar de conflictos de objetivos. En la realidad, esos conflictos existen desde hace tiempo. Simplemente, rara vez se nombran de forma abierta. En Alemania, esta discusión resulta especialmente difícil. En cuanto se habla de prioridades, de límites o de conflictos de objetivos, aparece enseguida el temor de que en el fondo se esté discutiendo el valor de una vida humana. Y ahí se mezclan dos preguntas completamente distintas: la pregunta por el valor de una persona y la pregunta por los valores que son importantes para esa persona en su situación concreta.

¿Qué significa para ella calidad de vida? ¿Qué cargas está dispuesta a aceptar y cuáles no? ¿Qué hace que una vida sea buena? ¿Y qué hace que también lo sea su final?

La primera pregunta, la del valor de la vida, provoca en Alemania, comprensiblemente, un profundo malestar. La cercanía a esa pregunta hace que la segunda quede con frecuencia arrastrada por ella. Y, sin embargo, es precisamente esa segunda pregunta la que resulta imprescindible cuando se trata de abordar con sensatez los conflictos de objetivos.

Y esto no afecta solo al paciente individual, sino también a la sociedad. Pensemos en un niño con atrofia muscular espinal. Se trata de una enfermedad genética rara que, sin tratamiento, provoca una pérdida muscular grave y una reducción importante de la esperanza de vida. Hoy existen terapias génicas para determinadas formas de esta enfermedad cuyo coste por paciente ronda los 2,5 millones de euros. Naturalmente, es correcto ofrecer a un niño con atrofia muscular espinal un tratamiento eficaz cuando este existe. Pero la pregunta decisiva empieza después: ¿cómo debe actuar una sociedad cuando varios objetivos buenos y comprensibles no pueden realizarse al mismo tiempo en toda su amplitud? ¿Cuánto dinero puede destinarse al tratamiento de una sola persona cuando esos mismos recursos serían también urgentemente necesarios en otro lugar? ¿Cuántos profesionales de enfermería podrían financiarse con esa misma cantidad? ¿Cuántas plazas de médico de familia? ¿Cuántas operaciones? ¿Cuántos tratamientos psicoterapéuticos? ¿Cuántos otros pacientes?

En el plano individual, esos mismos conflictos de objetivos acaban entonces en la consulta. Ahí empieza la tarea de la medicina conversada. No consiste en imponer objetivos. Consiste en ayudar a las personas a reconocer sus propios objetivos, comprender los conflictos que existen entre ellos y sopesar las consecuencias de las distintas decisiones. Y aquí se encuentra, a mi juicio, uno de los grandes puntos ciegos del sistema alemán. Porque esta forma de medicina exige, sobre todo, una cosa: tiempo. Tiempo para escuchar. Tiempo para ordenar. Tiempo para pensar juntos. Tiempo para no preguntarse solo qué es técnicamente posible, sino también qué objetivo se persigue realmente cuando no todo puede hacerse al mismo tiempo.

Sin embargo, precisamente ese tiempo está muy mal reflejado en el sistema alemán. La política y las aseguradoras prometen una atención integral para todos. Pero, al mismo tiempo, la parte de la medicina que aclara objetivos, hace visibles los conflictos, ordena decisiones y quizá incluso evita pruebas innecesarias es precisamente la que peor se remunera.

El médico se sienta frente al paciente y debe hacer en pocos minutos algo que a menudo no puede hacerse en pocos minutos: escuchar, ponderar, explicar, sostener la incertidumbre, pensar en prioridades y trabajar, además, bajo criterios de rentabilidad. Así, conflictos de objetivos que nunca se han discutido de verdad en el plano político acaban desembocando en la consulta.

Quien no discute abiertamente los conflictos de objetivos y las prioridades no los elimina. Simplemente los desplaza. Entonces reaparecen en forma de listas de espera, de urgencias saturadas, de falta de personal, de presión de tiempo en las consultas y de meses de espera para conseguir una cita.

Y también en forma de personas mayores que pasan una parte considerable del tiempo que les queda organizando, esperando y confiando en pruebas diagnósticas y resultados.

 

 

 

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Dra. Ines Augele

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Miedo a la demencia: dos cartas sobre una mesa muestran la difícil diferencia entre los primeros signos del alzhéimer y los olvidos cotidianos.

¿Alzhéimer o miedo a la demencia? Dos cartas a una médica

El miedo a la demencia es una de las preocupaciones más frecuentes a partir de la mediana edad.

Hace unas semanas recibí dos correos electrónicos. Sus autores eran personas inteligentes, cultas y con una trayectoria profesional exitosa. Ambos solicitaban una cita por preocupaciones relacionadas con su memoria. Muchas personas buscan una respuesta a la misma pregunta: ¿mis olvidos son normales o podrían ser los primeros signos de una demencia? Antes de seguir leyendo, le propongo un pequeño experimento. Juegue por un momento a ser médico. Lea las dos cartas y decida usted mismo: ¿cuál de estas personas podría estar desarrollando una demencia?

Las dos cartas que siguen son ficticias. Han sido escritas para este artículo. Sin embargo, las ideas, preocupaciones y situaciones que describen resultarán familiares a muchas personas.

Carta 1

Estimada Dra. Augele:

Quisiera pedirle una cita porque me preocupa mi memoria.

Me cuesta escribir este correo. Quizá porque siempre me he considerado una persona mentalmente ágil. Durante años he ocupado puestos de responsabilidad, he dirigido proyectos complejos y siempre he confiado en mi memoria. Desde hace algunos meses observo ciertos cambios. Nada dramático. Más bien pequeños detalles. Hace unas semanas no recordé el nombre de un antiguo compañero con el que trabajé durante muchos años. Hace poco bajé al sótano y durante unos segundos olvidé por qué había ido allí. Hace unos días no conseguía encontrar la palabra “hervidor” y tuve que describir el objeto. Soy consciente de que estas situaciones pueden ocurrirle a cualquiera. Aun así, tengo la sensación de que son cada vez más frecuentes. Quizá también me observo demasiado. He empezado a anotar estos episodios y me doy cuenta de que probablemente les doy más importancia que antes.

Mi preocupación tiene que ver también con mi historia familiar. Mi madre desarrolló una enfermedad de Alzheimer a principios de los setenta años. Recuerdo bien los primeros cambios. Tal vez por eso ahora busco señales parecidas en mí misma.

Me gustaría que valoráramos juntos si mi preocupación está justificada o si estoy interpretando en exceso cambios normales de la edad.

Atentamente,

A.

Carta 2

Estimada Dra. Augele:

Mi hija me ha sugerido que pida una cita con usted. Está preocupada por mi memoria. Yo veo la situación con bastante más tranquilidad, aunque considero razonable tomar en serio sus inquietudes.

En mi vida diaria me manejo bien. Vivo sola, hago mis compras, conduzco y me reúno regularmente con amigos. En general no tengo la sensación de que haya cambiado nada importante.Mi hija menciona algunos ejemplos que le preocupan. Una vez olvidé una cita. En otra ocasión, según ella, hice la misma pregunta varias veces. Hace algunos meses olvidé un cumpleaños, aunque ahora mismo no recuerdo exactamente de quién era. Estas cosas no me parecen especialmente llamativas. A cierta edad uno ya no recuerda todos los detalles. Además, hoy todo es mucho más complicado que antes. Las citas llegan por correo electrónico, por teléfono, por mensajes y, a veces, incluso por carta. También me ocurre que, al leer, pierdo el hilo y tengo que volver a leer algún párrafo. Pero lo atribuyo más bien a que muchos textos actuales están escritos de forma innecesariamente complicada. Mi hija también dice que repito historias. No puedo descartarlo. Por otra parte, todos repetimos historias de vez en cuando. Algunas forman parte de nuestra vida.

Como ya he dicho, personalmente no considero la situación preocupante. Aun así, me gustaría recibir una valoración profesional para que tanto mi hija como yo podamos quedarnos tranquilos.

Atentamente,

B.

¿Y bien? ¿Por quién se ha decidido?

¿Por A?

A observa cada pequeño cambio. Recuerda situaciones, fechas y detalles. Hace listas. Piensa en el alzhéimer. Además, tiene antecedentes familiares.

B, en cambio, parece tranquila, razonable y serena.

Precisamente por eso este pequeño experimento resulta interesante. La persona que más piensa en su memoria no siempre es la que más preocupa desde el punto de vista médico.

La sorpresa es que muchas personas con una demencia incipiente no parecen confundidas ni desorientadas. Se muestran inteligentes, educadas, independientes y completamente convincentes. Lo llamativo no suelen ser grandes olvidos, sino pequeños desplazamientos. La preocupación surge en los familiares. Los ejemplos concretos son imprecisos. Las señales se explican, se minimizan o se atribuyen a otras causas.

La primera persona, por el contrario, reflexiona constantemente sobre su memoria. Incluso cuestiona su propia percepción y se pregunta si estará exagerando. Esa capacidad de autoobservación suele ser una buena señal.

Naturalmente, no se puede establecer un diagnóstico a partir de dos cartas. No sería ni serio ni justo. Sin embargo, estas cartas muestran algo que encuentro con frecuencia en la consulta:

El miedo a la demencia

El miedo a la demencia es diferente de otros temores relacionados con la salud. En un infarto la gente teme el daño físico. En el cáncer teme el dolor, las limitaciones o la muerte. Con la demencia ocurre algo distinto. Muchas personas temen que su vida continúe, pero que poco a poco dejen de dirigirla ellas mismas. Temen que otros lleven su agenda, gestionen sus finanzas, decidan si pueden seguir conduciendo o tengan que explicarles lo que ocurrió ayer. Por eso incluso pequeños fallos de memoria pueden generar tanta inquietud.

Todos conocemos esos momentos. Buscar las llaves del coche. Entrar en una habitación y olvidar por qué se ha ido allí. Encontrarse con un vecino y recordar su nombre diez minutos después. Antes uno se habría reído de ello. – Sin embargo, quien ha visto de cerca cómo un padre, una madre o una persona querida desarrollaba una enfermedad de Alzheimer suele interpretar esas situaciones de otra manera.

La película para televisión «Stiller Abschied» muestra de forma especialmente acertada por qué las pequeñas irregularidades de la vida cotidiana pueden resultar tan inquietantes. Actualmente está disponible en la mediateca de ARD y puede verse también con subtítulos en alemán. Fuera de Alemania, dependiendo del lugar de residencia, puede ser necesario utilizar un servicio de streaming alemán o una conexión VPN.

De repente, un olvido cotidiano se convierte en una posible señal de alarma. Unas llaves perdidas generan una pregunta incómoda. Y un pequeño fallo de memoria despierta la preocupación de que pueda ser el comienzo de algo más serio. Con facilidad olvidamos que la memoria no funciona como un disco duro. Cambia a lo largo de la vida. Reacciona a la falta de sueño, al estrés, a las preocupaciones, al duelo, al dolor y al agotamiento. No todo olvido es un signo de enfermedad. Eso explica también por qué la primera persona de nuestro experimento estaba tan preocupada. No temía únicamente olvidar algo. Temía todo aquello que asociaba con la palabra Alzheimer.

Lo importante

Si alguna vez olvida un nombre, pierde las llaves o baja al sótano y ya no recuerda para qué, eso sigue siendo algo profundamente humano. Si le preocupa su memoria, hable de ello. Una valoración médica puede aportar tranquilidad y, en algunos casos, ayudar a detectar problemas de forma precoz.

Pero conviene recordar algo más: El miedo a la demencia está muy extendido. Un olvido ocasional, en cambio, todavía no es una demencia.

La preocupación no suele aparecer en el momento en que olvidamos algo, sino en el momento en que empezamos a preguntarnos por qué.

Un cordial saludo,su médica de familia en Mallorca
Dra. Ines Augele

Este artículo también está disponible en alemán!

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